Sur l’épiderme, elle trace un songe,
Un fil léger, un doux mensonge.
Promesse tissée entre les lignes,
Où la pudeur doucement s’incline.

Elle épouse sans bruit la lumière,
Effleure l’ombre, frôle les prières.
Dentelle fine, soupir secret,
Qui parle d’elle, mais jamais en vrai.

Chaque motif est confidence,
Un murmure brodé d’élégance.
Sous ses voiles, rien ne se fige,
Tout devient charme, souffle, vertige.

Porter la dentelle, c’est s’offrir l’instant
Où l’on se sent belle… rien qu’en dedans.